La felicidad de los robots

Buenos días/tardes/noches...
Acá les va un cuento cortito con dos aclaraciones...
1- el título (la felicidad de los robots) es uno que tengo pensado para varios textos, y eventualmente les pondre partes, pero como x ahora no lo arreglé, dejemoslo así, solito
2- no es la versión definitiva del texto, luego lo mejoraré un poco

La felicidad de los robots

La pareja se encontraba en la cocina. A través de la ventana, se podía observar a los niños jugando en el jardín. Dos chicas y un varón con una sonrisa que haría a los ángeles verse ariscos y amargados. El día se veía soleado y las nubes, blancas como la nieve, se dibujaban al fondo, allí donde el sol se posaría unas horas más tarde. Allí, en el horizonte, donde se podía ir distinguiendo aquel naranja que cubriría el cielo dentro de poco. Ese anaranjado de esos que hacen descansar la vista. El aire se sentía dulce y la primavera saltaba a la vista.
Sobre el jardín, recientemente podado, se acostaba la mayor de las niñas. Sus ojos se veían pensantes y soñadores. Era muy parecida a su madre, y ya se la veía convirtiéndose en toda una señorita. A simple vista se veía que ella podría ser el orgullo de todo padre. Los otros dos chicos correteaban por ahí, alegres. Con sólo prestar un poco de atención y voluntad, se podría escuchar sus risas.
Pero el centro era la pareja. Mientras la cena se cocinaba en el horno, el hombre, sentado, tocaba su guitarra mientras su mujer lo miraba. Ambos se miraban y la manera en la que lo hacían hubiera inspirado a millones de poetas. No se los veía hablar, no hacía falta, solo se miraban. Se decían “te amo”, se acariciaban, se desnudaban, se abrazaban y se hacían el amor, se querían y comprendían, todo en aquella mirada. Se miraban, solo eso.
La cocina era tan blanca como las nubes. Las paredes estaban decoradas de manera muy florida, que hasta podría haberse confundido con aquel perfecto jardín. Pronto sería la hora de la cena, y la mesa ya estaba preparada. Dentro de poco todos se sentarían a comer la cena más deliciosa. Los chicos comentarían su día y el padre los haría reír. La madre los observaría muda, como un fantasma.
Los platos eran de color azul brillante, al igual que los vasos y jarras. El mantel era blanco, con pequeños lunares rojos. Exquisitamente hermoso. Aunque… uno de los lunares que no parecía compartir aquel brillo que poseían los demás. Era más oscuro, y parecía sobresalir. De igual manera era difícil verlo, aunque si se lo veía, ya no se podría dejar de hacerlo, como si el mismo creciera y creciera.
La heladera y el piso compartían ambos aquel blanco que parecía cegar la vista. Pero no solo esto, sino que también poseían algunos lunares rojos, pero no de los brillantes, sino de los oscuros. No eran todos del mismo tamaño, siendo uno de la heladera el más grande. Todas estas manchas no encajaban, hasta parecían querer esconderse, aunque esto las hacía ver más evidentes, más reales.
Pero nadie observaba esto. Nadie veía a los chicos jugar, a la adolescente soñadora. Tampoco veían la mesa ni el cielo. No veían la heladera ni el mantel ni el jardín. No notaban la pareja ni su mirada. No prestarían atención a esto hasta mucho más tarde. No, las personas miraban al pintor. Al cuerpo del pintor que, sin haber calculado bien el fatídico disparo suicida ni sus resultados, había manchado y arruinado su obra cúlmine. Todavía quedaban lagrimas en sus ojos.